Y las musas me hablaron en esta mañana bella;
Hay pobres ¡pobres e incomprendidos poetas!
Que fácil es leer sin comprender el porque de cada verso…
¿Cómo sabrá el lector si hablan da ficción o de algo cierto?
¿Como sabrán, esas voces inciertas…
Si vuestros versos hablan de imaginadas historias,
O de vuestras propias vivencias?
Hay poetiza libre e indomable; Yo admiro tu valor y que te expongas!
Tal cual libre vuelan las aves, y aun temiendo a su vuelo, se remontan…
¿Quién podrá juzgar o adivinar el destino de su vuelo?
¿Quien podrá saber, de que hablas en tus versos?
VUELEN LIBRES TUS PALABRAS POETA,
QUE AL IGUAL QUE A LAS AVES, NADIE, PODRA SEGUIRTE DE CERCA…
Si un ala te han herido, mi querido poeta…
O, Si tenias trazado el mapa de tu vuelo, y te has perdido en el camino,
O, si regresas….
2 comentarios:
Es verdad. No puede saberse, porque la mezcla entre ficción y realidad es eso, una mezcla, y de repente somos héroes, y de repente tenemos roto el corazón, o yo qué sé. Uno imagina que lo que lee tiene un sentido, pero al final es tu sentido, no el del autor. Es lo que tiene la palabra escrita, que ya no es tuya.
Beso.
es cierto, Billy, deja de ser tuyo el texto una vez que lo dejas para ser leído
el poeta es un fingidor?
y las musas .... ?
jeje me robo poemas y me siento la musa, a veces
siempre te leo, un gusto verte por acá
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